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Mille ponts. Il y a mille ponts dans cette ville gorgée d’eau : des ponts petits, des ponts passants, des ponts en I, en U, en Y même. Et sous les ponts, de l’eau. De l’eau stagnante, de l’eau courante, de l’eau en H, en O, les deux mélangés, même.

Au dessus de cette eau, il y a évidemment des traverseurs de ponts, qui passent d’un bord à l’autre. Sur les côtés, d’autres, les longeurs, qui restent toujours sur la même berge. Les traverseurs, lorsqu’ils croisent les longeurs, les regardent avec dépit. Les longeurs, avec morgue. A la croisée, on entend parfois même un soupir, un juron, un éclaboussement.

À cela, la ville laisse couler. Elle a trop à faire des autres quartiers pour s’embourber dans d’anciennes querelles. Elle a ses raisons, bien sûr. Traverseurs et longeurs, j’en ai peur, continueront longtemps leur destin croisé.