D’aucuns en tireraient de fâcheux augures, à la vue de ces flammèches céruléennes qui dépeignent ces silhouettes crochues, aux naseaux pointus, coiffées de lumières irisées, écrêtées de crépuscule et de fin du jour. On prend note, on réagit, on photographie. On est au bord du fleuve, il est dix-huit heure, juste avant que la nuit ne tombe, comme elle le fait si vite. Ces bleus ne dureront pas longtemps, ces figures-là non plus. Elles nous le font savoir, avant de vite s'écheveler.
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