Trois reprises

A la troisième, quelle curée !

Cliché ?

C'est toujours comme ça, je me trouve devant ce sourire, immobile, saisi au milieu d'une journée de découvertes. Des pistes rouges, souvent rectilignes, avec l'océan à gauche et la forêt à droite. Des maisons éparses roses et pistache. Des villages au bout du chemin. Et bien sûr, des marchés, des étals, des commères, des enfants, et de jeunes vendeuses de chè. C'est au sortir de mon appareil qu'est pris ce visage. Qu'impressionné maintenant sur l'écran, éternellement figé, il dévoile pour chacun davantage d'images. Mais celles-là - ou ces autres sourires-là - personne ne les voit.

Koh Quoc

Si j'ai bien tout saisi, il s'agit donc d'une histoire de poivre. De ces humeurs aussi, qui montent au nez lorsque l'on se dispute un bout de terre aux confins de plusieurs royaumes, celui-là Khmer et l'autre Viet, et qu'en plus viennent intervenir les puissances venues d'ailleurs, qui débarquent en criant gare, que cela soit, et cela fut.

On fit traités apres traités, les uns avec les autres. On commit également quelques escarmouches.

On se battait un peu loin de tout, sur cet archipel tranquille. Des faits d'arme aussi sporadiques que glorieux. Des histoires de temps à autre.

Il semble que ce petit morceau de terre se nourrit mieux de ce qui y vivent, que de ce qu'on en raconte.

Avec application

Il faut toujours,

même interpellée,

même distraite,

faire retomber le visage

et se concentrer sur le dessert.

Passe ton bac d'abord !

Et le voilà encore, ce cagnard redouté, celui, quotidien maintenant, qui fait de l'ombre à l'ombre. Mais quand bien même, on trouve toujours, aux heures transversales, ces morceaux d'obscurité qui soulagent un instant des rayons qu'Hélios, trop généreux ici, envoie avec ardeur.

Lignes de partage

Sur la coursive , oui, celle-là, celle qui mene à ta chambre, à la chambre où tu te reposes de tant d'avanies, je ne peux m'empecher de regarder le parc qui s'étend en contrebas, ce parc presque toujours vide à l'heure où je viens te voir, avec ces bancs de pierres bien alignés, et ces allées tirées au cordeau, et ces arbres centenaires dont la frondaison vient heureusement atténuer l'ardeur du soleil. Et, c'est étrange, je te l'avoue, chaque fois que je vois ces bancs, j'ai envie d'y trouver quelqu'un, je ne sais pas, un homme peut-être, enfin, une personne qui remarquerait mon passage et qui me ferait signe. A qui je ferais signe aussi, du haut de cet étage, comme pour lui dire que je n'en aurais pas pour très longtemps, que je viens juste voir un ami qui se rétablit et qu'ensuite je descends, et que nous pourrions entamer une conversation tout à fait futile, là, sur l'un de ces bancs, et que j'y serais bien, quelques minutes, à profiter du soleil et de l'ombre des arbres, et des mots sans conséquences d'un étranger à qui je pourrais dire n'importe quoi. Et là, sur cette coursive, je compte les pas et je me rends à ton chevet, en attendant, certainement, que ce soit ton tour de t'asseoir sur un banc, quel qu'il soit.

Bout à bout

Ce sont encore des morceaux choisis, des petits bouts de ville qui racontent en pointillé l'histoire cosmopolite d'une cité d'extrême-orient. Il y a là des poitrines opulentes que l'on fait mine de ne pas voir, tandis que, plus loin, et un peu plus en deçà, se portent les ombres salvatrices de la mosquée, toute crénelée bien sûr, et qui adoucit de ces couleurs pastels le fatras urbain qui l'entoure de toutes parts.

Mains basses

Le tripot n'a pas ici ces airs enfumés que l'on trouve habituellement aux heures creuses. Non, c'est une salle de jeu bon enfant, où le whisky n'a pas bonne presse. On lui préfère la saveur moins râpeuse d'une bière ou d'un soda. Quant aux joueurs, ils portent sur le visage l'expression désinvolte d'un amusement inoffensif. C'est sûr, on ne se ruinera point ce soir.

Et si des sommes changent de main, elles ne se chiffrent qu'à quelques dizaines de milliers de Dongs.

Piliers de barres

Nos deux cariatides sont, ce soir, de repos. Hiératiques encore, elle prennent ce qu'il reste de lumière avant de braver les ombres qui les entourent. Nous ne pouvons, nous, pauvres spectateurs d'une scène si brève, que louer le hasard : il est si rare de les saisir ainsi !

Garçon, la même chose !

Mosaïque, toujours, mais cette fois ce sont les ustensiles de cuisine à l'honneur.
Les voilà donc en rangs d'oignons, tous bien casés, prêts à l'emploi.
La représentation, encore, au cordeau, en blanc, en vert, en reflets.

Hauban de la route

Voici ce qui arrive : un pont qui s'ouvre, sur un autre pont qui s'ouvrira.

Autant de chemin raccourci.
Youpi.

Les gitanes

Dieu qu'elles sont encore petites, et déjà si habiles. Il est bien tard, je trouve, pour ces deux-là, qui virevoltent sur un bout de trottoir. J'imagine que le logis n'est pas loin, et qu'un ou deux bâillements en viendront bien à bout, après tous ces petits tours.

Douze heures en colonne

De ces étals et de ces chariots posés ça et là au bord des rues, l'on ne pourrait établir la liste exhaustive. Cela ressemblerait tout au plus à ces affiches post-coloniales qui s'amusent à coups de pinceaux épinaux à faire l'inventaire des "petits métiers", depuis longtemps disparus.
Que nenni, et pour remonter les horloges, celui-là sait y faire...

Prises de Têt #5

On ne connaît sa chance que lorsqu'on la tente. Et c'est bien de cela qu'il s'agit, alors que l'on bat les cartes pour un tour de black jack, tandis que les bambins s'initient aux joies du bingo, entre deux coups de dés. Ah, les sirènes du hasard !...

Prises de Têt #4

Virgile n'a pas besoin, dans cette pièce circulaire, de nous servir de guide. Il nous suffit, d'un regard inquiet, d'apercevoir affres et tourments, souffrances et turpitudes, et de faire le tour des Enfers en quelques pas.

Et de sortir à l'air libre, avec tout de même encore un peu d'espérance.

Prises de Têt #3

Ne peut-on pas,

une fois n'est pas coutume,
toucher un coin de ciel noir
lorsqu'il flamboie ce soir ?

Prises de Têt #2

Bâtons, bâtonnets, tout ce que l'encens peut recouvrir pour assurer la combustion, lente et mesurée, de cette brume encensée dans toutes pagodes, de ces fumées lourdes et capiteuses qui font du rite une épreuve respiratoire.

Prises de Têt #1

Pétales jaunes, toujours, dans toutes les ruelles de la ville.
Saigon, comme toutes les cités vietnamiennes, se pare en ces jours de fête et de repos de ses plus beaux atours.
Et c'est plus long que le je t'aime un peu, beaucoup...

Equilibrium

D'équerre, toujours.
Sinon, c'est le bordel.
C'est, je le sais, le syndrome de 11:11.

En voici une illustration fort pertinente. (Merci A.)

Pousse-poussés

Ils sont plus de deux mille, et je ne vois qu'eux deux.
Dans les ruelles du village, transis un peu et à l'affût d'une issue, les voilà qui grimpent sur un xich lo, et puis ces deux visages, un temps toisant, un temps baissant le regard, passent silencieusement dans les dernières lueurs d'un crépuscule décidément trop rapide. Ils disparaissent au coin, sur la gauche, pour remonter le courant, certainement. Ils ne m'ont pas vu, je crois. Mais je les ai saisis, et ils ne s'évanouiront pas.
Un oubli en moins.