19h53

Rétrospective (I.)

La chambre de Nîmes.

La chaleur de ce début de juillet. La stridulation des grillons, de l'été. Le tapage du chantier, là, juste en contrebas.

La chambre de Nîmes qu'il faut quitter bientôt.


Empaqueter et trier ses affaires. Encartonner, plier, scotcher.

Je tombe sur d'anciens clichés et, puisqu'ils apparaissent, autant les voir.
Vieille série, vieux souvenirs.


Il manque des épreuves, mais je ne parviens pas à me rappeler lesquelles.

Où l'on parle d'Asie, une fois de plus

Aujourd'hui 1er juillet. Evénements extrême-orientaux d'importance :

"Un dragon de fer danse sur le Toit du monde." Sur le grand portail dressé à la sortie de Golmud, grosse ville du grand Ouest chinois située au pied du haut plateau tibétain, la promesse s'inscrit en grands caractères rouges, exaltant ce motif de fierté nationale : samedi 1er juillet, le président chinois Hu Jintao a inauguré dans la gare de Golmud le premier train s'ébranlant pour Lhassa, capitale de la "Région autonome" du Tibet. L'ancienne patrie du dalaï lama était jusqu'à présent la seule province chinoise à ne pas disposer d'un chemin de fer.

Après avoir coupé le ruban, vanté les " mérites du socialisme" et loué ce "grand miracle dans l'histoire ferroviaire du monde", le chef de l'Etat, qui fut secrétaire du Parti communiste du Tibet entre 1988 et 1992, a regardé s'éloigner le train sans monter à bord. La construction du dernier tronçon de ce "dragon", qui va sinuer sur 1 142 km, franchir 2 647 ponts, s'engouffrer dans 11 tunnels, a représenté une colossale entreprise dont le coût est estimé à près de 3 milliards d'euros.

La Ligne Qing-Zang (Qing pour la province de Qinghaï, où est située Golmud, et Zang pour Xizang, qui signifie Tibet en chinois), court d'abord, dès la sortie de la ville, sur une vaste steppe battue par les vents avant de traverser de larges vallées dans un paysage minéral et grandiose hérissées de montagnes ocre. Une centaine de kilomètres plus au sud, on est déjà à 4 000 mètres d'altitude et le paysage a changé : ici, le train file au pied de la chaîne enneigée des monts Kunlun, cette formidable barrière au-delà de laquelle commence vraiment le haut plateau tibétain. (cité dans Le Monde, édition du 1er juillet) (Ji-le a aussi l'oeil dessus)

(photos Spiegel)

Et puis :

Sera-t-il le Gorbatchev vietnamien ? A 56 ans, Nguyen Tan Dung, qui a été choisi par l'Assemblée nationale, pour devenir Premier ministre, est le plus jeune chef de gouvernement depuis la réunification entre le nord et le sud du Vietnam. Ce réformiste, originaire du Sud, prend le deuxième poste le plus influent ­ après celui de secrétaire général du Parti communiste ­ dans ce qui reste l'un des derniers régimes communistes de la planète. Il entame son mandat de cinq ans à un moment où le Vietnam connaît l'une des plus fortes croissances économiques d'Asie et s'ouvre à l'économie mondiale ­ 7,4 % sur les six dernières années, la deuxième d'Asie après la Chine. Une croissance de 8,5 % est prévue en 2006.


Son prédécesseur et mentor, Pham Van Khai, avait quitté la tête du gouvernement lundi, comme convenu lors du dernier Congrès du parti en avril. Cet économiste formé dans l'ex-Union soviétique a présidé, pendant ses dix ans comme Premier ministre, à la transformation de l'économie vietnamienne d'un système perclus par le collectivisme en une économie capitaliste limitée, dynamique mais génératrice de corruption. Cette ouverture, entamée à la fin des années 80, a été couronnée, l'an passé, par le soutien des Etats-Unis, l'ennemi d'hier, pour l'accession du Vietnam à l'Organisation mondiale du commerce. (cité dans Libération, édition du 30 juin)

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149 - 0

Score à l'issue du match opposant l'association sportive de l'aéroport de Madagascar à l'équipe du stade olympique l'Emyrne, en 2002. Cette dernière, protestant contre l'arbitrage du match, a en effet disputé la rencontre contre son propre camp, marquant un but toute les trente secondes dans ses filets. Score à retenir, peut être, dans ces annales de l'insolite football. (L'anecdote est aussi racontee ici.)

Grade plus

Mille jours de pratique ? amateur encore. Dix-mille jours ? Hum, la voie du kyokushin est la vôtre. Nous voici réunis en ce dojo des hauts de Massane, sis à Montpellier, pour un passage de grade où tous les coups sont pris. Déjà suants en ce samedi matin, hurlants nos kiaï pour, peut-être, interrompre ce kihon qui n'en finit pas.

Des katas suivent, puis du kumite.

Jan Thijs sourit beaucoup de voir ses élèves souffrir un peu. Il a bien raison, et il nous en fait part, tout en nous remettant ces ceintures colorées qui font tout le charme d'un dogi blanc cassé.

Sempai ni, rei. Soredewa, okini-te !
Ja, mata yo !

Sculptures en bichromie

Passage en galerie.
Et bustes saisissants.
Regards croisés.
Photos prises alors.

Tractheure

Sainte-Victoire sous le gris du ciel. Ça menace toujours par ici, mais on ne voit rien poindre. La pluie attend son heure, qui n'est pas pour demain.

Demain, d'ailleurs, c'est un peu de tracteur, tôt le matin, dans les rangées connues de cépages feuillus.
Et après, retour à Nîmes...

Les choses de la vie ?

Un véhicule A, parti de bonne heure de Nîmes, arrive jusqu'au chemin du Défend. Il a à son bord un homme d'humeur maussade. On a pas mal causé la veille, ce fut houleux, on a mal dormi. Tout embrumé de sommeil encore, il franchit les colonnes de l'allée qui mène à son domaine.
À peine s'engage-t-il dans le virage qui remonte vers la butte où s'étale la maison, qu'il croise un véhicule B, un peu gris, lequel d'un coup de frein interpelle l'attention. Conciliabule bref, et le conducteur du véhicule A, précipitamment, gare son engin, marche d'un bon pas, et s'engouffre dans l'habitacle arrière du véhicule B. Celui-ci, piloté par un Américain débonnaire à ses heures, co-piloté par un pianiste amateur de Bach, se dirige vers Arles où doivent être observées de sublimes sculptures médiévales au cloître de St Trophime. Soit, on part donc, sous le staccato d'une variation Goldberg. Chemin faisant, on visite Arles, on contemple le cloître. On avale une pizza et l'on se prend une prune, que l'on fourre dans un sac pour y penser plus tard. On a l'envie de voir un site lunaire ; c'est du côté de St Martin de Crau. On s'approche, on suit des camions-bennes qui s'engagent dans un lieu muré. Voilà la plus grande décharge d'Europe, mais tout n'est que terre. Tant pis, on s'en contente. Et l'on s'en retourne vers le domaine.

Pendant ce temps, nul ne sait ce que l'homme qui conduit le véhicule C fait. Il doit être probablement au garage, prêt à partir. En tout état de cause, il démarre vite pour se rendre quelque part. Il roule assez vite, peut-être. Sur la route N7, il se décide soudain à tourner pour rentrer dans le bourg de Château-Neuf-le-Rouge. A-t-il vu qu'un véhicule B roulait en cadence, sur une partition de Bach ?
Une collision s'ensuivit, qui brisa quelques tôles. On en fut quitte pour de la paperasse, avant de repartir. Rendu au domaine, on conta cette histoire, puis on s'en fut chacun de son côté.

Il y avait encore fête ce soir-là.

Chaconne d'un soir

Repentance de Bach, peut- être...

Haunting ducks

Et juste avant de partir – loin, qui plus est – Chistabel sort de sa besace canards et portraits rouges. On s'arrange comme on peut, sur un coin de sol ensoleillé, pour profiter des prises.
Puis, aussitôt, ou bien un peu plus tard, on prend quelque voiture pour la déposer au train, direction Olympia, Washington, USA.

Well... have a nice way back, Christabel !
CU around soon !

Concussion

Allocution dans la cour du musée. Groupes épars, qui vont et viennent, de salle en salle, en quête qui de l'Estaque, qui de Bibémus, qui des Sainte-Victoire.

Nouvelle visite en ce lieu qui auparavant était bien plus calme. C'est jour d'inauguration, ou presque.

Jeux de chaises

La nuit du 3.

Heures sombres. La grange est vide, ou presque.

Derrière, des joueurs de cartes se tapent le carton.

Bibenet

Sur les pas d'un peintre aux gros godillots, je m'en voulais un peu de batifoler en sandales. Bah, ce chemin en pente douce, des carrières de Bibemus au Tholonet, c'était une marche tranquille, sous la lumière de la fin d'après-midi. Je n'avais jamais jusque là aperçu la montagne Sainte Victoire sous cet angle dentu, moi qui la croyais toujours avachie dans sa langueur calcaire.
C'est qu'elle pointe, par là, un croc aigu dans ce mol paysage de collines provençales.

Puis, toujours descendant, j'ai rencontré une drôle de bâtisse, chapelle en d'autres heures et atelier de peintre à celle-ci. La porte était close, mais on pouvait en faire le tour. Là, cache derrière un vieux mur moussu, s'étalait ce petit cimetière de fratrie confessionnelle. Rangées de croix rouillées, dans la quiétude du soir qui tombe.
Un air de trésor perdu, enfoui quelque part.
Je n'ai pas demande ce reste-là, et les ai laissés à leur repos.

Nocturnes et autres promenades

Expédition d'un soir, où le vent est tombé.

Il y a là des promeneurs fourbus, mais d'humeur apaisée.

Fermage

La ferme, grosse bâtisse enceinte de sa cour, m'a toujours paru pleine de secrets, de recoins cachés, de trappes et de poussière. Passé le bric-a-brac des engins agricoles, des palettes de sacs éventrés, d'un piano à queue tout déglingué et de quelques tricycles tordus, on entre dans le corps du bâti, dans la fraîcheur humide et sombre où l'on ne s'aventure qu'en tremblotant.

Ces jours-ci, pourtant, bien des individus se pressent pour y faire le ménage. Qui, muni de son balai, qui, de sa brosse, de sa pelle, de râteaux, va et vient, soulevant d'irrespirables nuages blanchâtres, pendant que l'on s'active pour rendre à l'endroit un aspect habité.
Ces jours-ci, donc, voient la ferme changer de visage. Oh, bien sûr, on ne la rendra pas moins mystérieuse aux yeux des enfants. Mais la voilà plus hospitalière, prête à s'ouvrir aux inconnus qui ne tarderont guère.

C'est que cette sarabande de plumes et de balais, c'est bien pour une exposition, sans vernis ni plâtre, de pastels cézaniens, à la gloire d'un conservateur bien absent, dont on est sans nouvelle.
Il passera sans doute, un soir, constater le travail.

Pour l'heure, on frotte encore, on étaye, on improvise.
La fête aura lieu bientôt.

Deny's Lair

Passage dans ce musée Granet où, fébriles, chuchotent les accrocheurs de tableaux. Des caisses sont encore éparpillées ça et là, alors que vrombit le moteur d'une grue où va se percher l'éclairagiste. On déambule, un peu désemparé, devant un tel spectacle : quoi admirer d'abord ? Ces salles de musée vides et neuves ? Ces tableaux de Cézanne déposés la, avant le clou ? La fringance d'un conservateur hirsute et enthousiaste ? On tente alors de saisir un instant, de se ressaisir devant l'instant, avant d'échanger trois mots avec quelques baigneuses.

Say so

Il porte des paquets soigneusement cartonnés, qu'il dépose par une après-midi lourde de chaleur dans les bureaux du conservateur en chef du musée d'Aix.

Venu d'outre-atlantique, il passe par ici pour y boire du vin rouge et gouailler sur l'Art et sur la Vie. Mais point trop n'en faut ! On s'en voudrait de le prendre trop au sérieux, entre deux expéditions dans la provence qui brûle.

Simon est cet ami qu'on croise au détour d'un repas, et dont on garde l'absence lorsqu'il se retourne comme il était venu.

Le jour ou...

Aujourd'hui, la Sainte-Victoire est nimbée de fumée. Ca brûle du côté de Puyloubier. Avec l'oncle, on remonte fissa voir si le Colet Blanc est menacé.
Lumière crépusculaire de midi. Vignes roses. Ciel gris-bleu. Les Canadairs larguent de grosses gerbes rougeâtres, tandis que pompiers et gendarmes sont de sortie.
Plus d'une centaine d'hectare brûlera dans cette journée, que le mistral, rageur, balayera jusqu'au soir.