D., heureusement, saura peut-être résoudre cette énigme : ce saurien alpestre, alors, kesako ? Le Trias nous intoxiquerait-il du bas de ces 230 millions d'années ?
Le Trias ? Oui, le Trias, vous situez ? Cette période durant laquelle la Pangée fut disloquée ? Ouvrant l’océan que l’on appelle à présent l’Atlantique, donnant naissance aux continents africain et américain ? Oui ?
Du plateau des Mossons, on vint à en avoir une grande idée, en ces temps qui nous sont contemporains. Il y a là un torrent, la Barberine, et une conformation de terrain idoine pour y construire un barrage, histoire de faire quelques étincelles avec l’eau qui dégringole. Premier barrage, modeste, en 1925, que les Suisses bâtissent pour assurer l'indépendance énergétique du pays. Ça ne suffit pas. Il faut en faire un autre, plus haut, sur le lieu dit du Nant de Drance, pour assurer davantage de courant fourni. On est à présent en 1955, et le plateau des génisses helvètes est encore sauf. Ce n’est qu’en 1973 que l’on se décide à engloutir tout le plateau d’Emosson – ancien barrage de Barberine inclus – pour y capter l’eau du cirque ainsi que celle du massif du Mont Blanc. Une retenue de quelques 225 millions de m³ d’eau, histoire de turbiner un peu, et de faire de l’or blanc transfrontalier.
Et puis, fatalement, l'alourdissement, l'assoupissement, la léthargie, l'absence d'une heure ou de deux pour digérer tout cela, le parc, le ciel, les échos déjà plus calmes des digressions enfin closes. Décidément, cette butte au dessus du lac de la Tête d'Or a cela de remarquable qu'on finit par ne plus remarquer que, année après année, pique-nique après pique-nique, rien ne s'achève et que, si l'on y prend pas garde, on retrouvera la même peinture plus tard, avec quelques touches qui auront poussé, peut-être. Mais rien n'est moins sûr.
Un portrait de portraits, un visage deviné par dessus tous les autres.
Pas pu s'en empêcher.
Sûr, suis venu par ici.
Il y a là, pêle-mêle, toutes les figures que l’Histoire aime retenir dans l’écheveau de ses récits : des empereurs guerriers issus de la piétaille fondateurs de dynasties séculaires, des poètes illuminés prophétisant de nouveaux âges d’or, des pamphlétaires nationalistes bannis de l’intelligentsia, des professeurs diplomates familiers de toutes les cours d’Asie, des stratèges militaires avides de conquêtes et de brocards, des mandarins barbichus ourdissant des complots à l’ombre des pagodes, des sœurs inséparables et rebelles boutant le Chinois hors du pays, des chefs communistes hissés au rang de président, des gens de plume à l’imagination épique et au verbe mystérieux, des monarques anciens bâtisseur d’empire, des révolutionnaires martyrs tombés sous les balles de l’envahisseur, des chimistes observateurs du vivant et adeptes de la vaccination, des chercheurs de microbes et de toutes sortes d’antidotes, tous éparpillés au coin des rues, sur de petites plaques bleues qui servent de repère aux citadins affairés, qui n’ont que faire de toutes les histoires cachées derrière ces noms illustres.
Ici, match nul.
On ne sait pas trop, mais...
Après une longue absence - Le motif :
Bon. Pas très probant, mais, cela étant écrit, je ne peux que me soustraire à la vindicte d'un lectorat - certes pléthorique - mais quand même fidèle. Et s'il y a un ou deux os, ils ne sauraient suffire à remettre en jeu cette viable concorde. Ce disant, je balance tout de même quelques images qui traduisent l'effort pour saisir ce qu'il faut du réel, ce qu'il nous faut défendre comme vision d'esthète qui..., bon. Mais quand même. (Il est tard.)
La terre, l'eau.
D'aucuns disent que cela vient de l'orient. Que les vents là-bas charrient des dragons de papier, et que, de fil en aiguille, ces têtes serpentines ont fini par éclore ici aussi, au gré des couvaisons que les caravanes égrènent.
Ou bien - c'est un lucanophile qui me l'a dit - non, en fait. Point de venin céleste dans l'histoire, mais un petit coléoptère qui, par ses cornes et ses élytres, trompe le monde au point de lui faire voir un fil attaché à la patte.
Qu'y voir, donc, sur ces berges dégagées, prêtes à l'envol de ces toiles tendues ? Juste les ficelles, celles dévidées et celles du métier ?
C'est au carrefour.
qui mènent aux quatre coins.
des visages, des visages,
Ah, Loyola !
Qu'à cela ne tienne, Ignace. On jésuitera encore, c'est sûr, à l'abri de ces arcades...
1859.Sur la rivière Saigon, c'est la canonnade. Les frégates francaises s'engagent jusqu'au confluent de l'Arroyo chinois et toutes leurs bouches à feu fument entre deux détonations. La ville basse, aux bicoques de bois et de palmes, se consume pendant que la populace fuit de tous côtés, prisonnière des flammes et des coups de mitraille. La charge sera de courte durée, mais elle est sans merci. En quelques heures, la cité n'est plus qu'un champ de ruines. On entend encore, vers le Plateau, la clameur des assaillants qui ouvrent une brèche dans la petite citadelle de Gia Dinh. Bientôt, la place forte tombe, et l'obscurité enveloppe les derniers foyers de la bataille désormais achevée.
1860. Les Marsouins, les fantassins, les portefaix, les ouvriers, tous pataugent pour édifier au plus vite les baraquements de la Caserne. Un peu plus bas, vers la rivière, les missionnaires aussi sont en plein chantier. Il faut bâtir pour effacer les traces encore visibles des combats de l'an passé. On cuit les briques qui, sitôt sorties des fours, viennent s'empiler en bâtisses moulurées de stuc.
Le terrestre, le céleste,
Encore une tour, direz-vous. Certes, encore une tour, une de celles qui se dressent dans le centre, et qui surplombe les monuments alentour.
Vous savez, c'est cette heure qu'on appelle creuse. Celle qui, c'est certain, doit se trouver vers le milieu du cadran, quand on ne parvient pas à dormir et que l'on cherche les aiguilles dans le noir. C'est à cette heure-là, donc, que nous nous trouvons sur ce toit, seuls, et que devant nous brillent les mille lueurs de la ville. Et l'on peut prendre le temps de les compter, parce que, étrangement, le paysage est immobile, absolument inerte, même lorsque l'on fait un pas de plus vers le bord. Rien ne bouge, rien ne clignote, tout est figé.
C'est d'empilement qu'il s'agit.
