Le bruissement devient bien vite bruit, puis fracas. La fragrance, depuis la pièce où s’écrivent ces mots, s'alourdit d'autant, puisant dans les tréfonds du ciel des senteurs d'iode et de tourbe.
La lumière s'estompe, pour n’être plus qu’éclats soudains d’éclairs fulgurants.
Un orage de mousson s'abat, au crépuscule finissant, sur la ville.
Par la fenêtre entrouverte, on tente une photo, ou deux.
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