A proximite

Retrospective - Unipage (VI.)

La boîte aux lettres est un objet étrange.
Un matin, alors que la lumière rend ses couleurs au jour, d’abord par le jeu de la clarté, puis par celui de la teinte, on se déplace pour porter un message. Deux solutions : naviguer dans la ville à la recherche d’une boîte jaune postée au coin d’une rue, ou partir déposer la lettre dans une boîte précise, dans la boîte aux lettres.
Enfin, le tout est de marcher, peu importe la destination. Celle-ci se révèle tout de même un peu obscure à cette heure de la matinée, à cette heure où la porte est ouverte. Je me faufile dans l’entrée de l’immeuble, le regard hagard. Gare !, les boîtes ne sont pas loin : je les vois là, à ma droite, comme autant de casiers vides, identiques, neutres.

Lorsque l’on joue à souiller la blancheur d’une feuille de papier, c’est par une décision qui a pris le pas sur le doute : la feuille est blanche, pourquoi donc ne pas la couvrir de signes. D’une feuille comme toutes les autres, la feuille va être confidente, elle va recueillir des signes, et par là acquérir une valeur particulière. Pour celui qui l’écrit, et pour celui – oups...celle – qui lit.
Pourtant, parfois, la valeur d’une lettre demeure en vase clos, car la seule lecture sera celle de celui qui écrit. J’appellerai cela une lettre-confidente. Seule son existence peut trahir le secret qu’elle contient, mais elle n’a qu’une vocation d’archive. Elle se couvre de poussière ; peu de regards se posent dessus. Peut-être même l’oublie-t-on.
Et puis, les autres lettres.
Les autres lettres... ... ...Elles sont objet – toujours feuilles de papier – et sujet à digressions diverses.
Et elles ne sont pas perdues, elles sont transmises.
C’est là qu’intervient la boîte aux lettres.
Objet étrange, disais-je, parce qu’il nie le rapport entre la lettre et celui qui a écrit. Une fois la feuille couverte de signes, une question subsiste : va-t-elle devenir une lettre-confidente ou une lettre transmise ? Difficile de trancher. C’est à la boîte de décider.
Un casier de bois semblable à tous les autres, avec une fente où disparaît le papier. Une fois dedans...tout est fini. La lettre est happée par cette meurtrière sombre.
Heureusement qu’en me penchant un peu, je parviens à distinguer un signe distinctif qui me permet, d’un geste auguste et décidé, de brandir la feuille pour la glisser doucement dans l’ouverture. Oui, je ne me suis pas trompé, elle est maintenant dans une boîte sur laquelle est collée une étiquette. Avec des noms sur l’étiquette. Magnifique : ces noms, je les connais. La lettre n’est pas perdue.



Merde. Je pensais juste écrire un petit mot, et je me suis emporté. Tant pis. Juste un petit mot.

Mot

National Park Folk Singer

Autre espace, c'est Syspace, mais tout de go on ne peut pas entrer (Username? Password? Yes, my Lord...).
Parc privé, alors, pour Yosemite Ju et son folk truckload. Baste. Il faut être lyonnais, pour sûr, pour venir écouter Ju gratter du sol au fa dièse...

Ombres portées

Arrêt à Bir-Hakeim

Dame de Fer, sise là : côté cour, un Trocadéro comme écrin, qui ferme au nord, côté jardin, un champs-de-Mars comme pelouse où s'étendre.

Dame de Fer dressée là, à quatre pattes debout, seule, seulement parcourue de petits hommes qui montent et qui descendent.

On y monte gaillardement, au premier puis au second.
On y prend l'air du large, sous les rayons bien faibles du soleil d'automne.
On y voit Paris, tout autour.
On y voit aussi, tout petits, ou bien si grands, ces gens qui serpentent en contre-bas.

WB online

Eh, Liz, t'as l'heure ?, dit Fleen, un sous-Gene mi-acide mi-beurré, en gigolo à moitié cuit.

Elise a l'heure bien sûr. Son temps est compté. Fleen, en bon toubib, saura lui faire une fête.
Mais, d'ici là, c'est Berg, William Berg, qui mène sa barque, au parfum doux-amer d'une altesse sérénissime en bout de course.
Berg, c'est le mec concept, le Fleen du film, le beat du bit.

Les filles vous y attendent, un temps.

Mange tes murs

Flèches au ciel

Cathédrale : grand parvis, porche triple, gargouilles crachant au-dessus des foules, statues figées pour mieux conter, pierres sculptées pour s'effeuiller, porte petite où faire l'aumône, puis, là.

Voûtes, croisées d'ogives, piliers, bas-côtés. Transept, nef.

(liste fastidieuse, pour qui n'a pas la place.)

Reims et sa cathédrale, c'est Minas Tirith et son grand hall. Cela est hors du temps. Espace de fiction, peut-être.




Qu'on y ajoute des vitraux glauques de Chagall, et nous voilà hypnotisés.
Plus loin, une Jeanne d'Arc est sous le charme, tandis que l'orgue, quelque part, dégorge.








Reste à ce pèlerin qui, de Reims à Chartres, de Rouen à Vézelay, dort à la belle voûte, de rêver tout haut à ces temps révolus. Les rois sont morts, morts les rois...

Upsideways

Coteau. Montagne de Reims.

En capsules

Alors, c'est l'Anglois qui est derrière tout ça. Lui qui, non content de la piquette clairette du Bordelais ramené à gros fûts dans son île venteuse pour y picoler son saoul, réclame encore des bulles !

Ou alors, ce sont ces moines froqués de brun qui, voyant l'ivresse poindre plus vite avec un peu de gaz ( un esprit sain du vin ?) décidèrent d'en étudier la teneur.
Ou alors, ce sont ces terres vives, peu propices aux précipices, sujettes au gel de printemps, à l'anticlinal tranquille et verdoyant, sur lesquelles trois cépages ont boulotté tout l'espace de culture : Ah, oui, le Pinot. Noir ou Meunier, c'est l'ouest ou l'est. Et puis ce Chardonnay blanc bien dru. Enfin, de quoi assembler sous cloche ces arômes un brin acides qui goulayent sans galvauder.

Champagne !, crie-t-on toujours, au son du bouchon de liège enfin déculotté !
Champagne !, sussure-t-on au bruit tintinant d'une flûte de ce côté-ci du Rhin.
Champagne !, boit-on, dans ces caves de craie fraîches et sombres, ou Moët, ou un autre, garde ses bouteilles pressurisées au secret de l'oenothèque.
Vin du diable ! Saute-bouchon !
On tâtonna. Qui sait ce que pétiller veut dire ? Un exorciseur arrive, de l'abbaye bénédictine d'Hautvillers.Il musèle ses bouteilles géniales, toutes pleines de boisson malfaisante.
Et puis, de jus en cuves, de cuves en flacons, de flacons en flagorneries, ce vin-la devint si prisé qu'il n'en démordrait plus.
On gloussait mieux sous mousseux. (Talleyrand le dit si bien, c'est le « vin de la civilisation »).
L'on s'en voudrait tout de même, de ne pas passer par ces coteaux-là ! Ils sont sis sur ces versants sud, pour mieux dégivrer leurs arômes. C'est près D'Epernay ou bien de Reims, ville de rois s'il en fût(s).
Là, dans ces cités de pierres où l'on n'a que des briques, on assemble. On a couronné tant de goulots qu'on en a perdu contenance. C'est le privilège du cru.

Il a ses abeilles, ses vignobles, ses stars. Il pétille strass.
Ou bien alors, il est produit tout petit, par là ou par là , dans des caves de pavillon (avec ascenseur!). Il y a toujours la "Cuvée tradition" et la "Réserve".
Parfois, une date. Un écusson. Un prénom qui sonne : Eugénie.
On y déguste, grave. On cause, aussi, faut pas croire. Le Champenois est disert sur ses terres, heureusement.

En bauche : arbeit ist bliss...

Déco (automne, noël, saint Valentin, été...) ? Etui (toutes tailles, toutes couleurs) ? Sachet (vous y mettez quoi) ? Papier (de soie, kraft, perlé, non tissé, laqué...) ? Sac (papier, plastique...) ? Pile (R6, AAA, 361RB, 10PR...) ? Ecrin (cuir, papier, carton, pigpell...) ? Berlingot (coté, fin, long...) ? Boîte à montre (métal, solide, flexible...) ?, présentoir (vous y vendez quoi) ?

Hummmh

Tic-tac, tic tac...

Metropolitan rallye

Début.

Projet non réalisable en l'état. Ou pas...?

Projet photographique boulimique.

Répertoire photographique des stations de métro de Paris.

Non comptées.

Pour chacune d'entre elles, trois épreuves :

- une coupe longitudinale de la station


- une vue transversale, dos au tunnel


- une prise du panneau local

Début à Saint-Placide. Station de ligne 4. Commune. Du nom, je retiens l'indifférence du voyageur. On ne m'y tiendra pas rigueur.

À suivre.(Pour ceux qui me précèdent, qui sont passés par là, ou là , il y a aussi ici, ou par là , ou là-bas...

Début.

Otto von von !

On nous emmène comme ça, d'un coup de rame, à la porte de Versailles. Il y a là toute une population, groupes et queues, individus et quidams, tous mélangés dans un joyeux triomphe à la Voiture-que-l'on-l'aurait-peut-être. On entre, hagard, pris dans la tourmente : Il y a des Minis mimis dont le charme témoigne de l'assaut. Ou inversement. Et puis, de loin en loin, perdues dans ces foules ambulantes, des carrosseries qui brillent.

Bien entendu, on cause bagnole dans ces cas-là . Que de cylindres ! Peut être davantage de chevaux sous ces capots que dans les écuries d'Augias.
Du rêve. Pour cela.
Du rêve pour cela. Et qu'on ne s'avise pas de conduire de ces Voitures-là : à quoi bon encombrer des rues dejà si pleines, des autoroutes dejà exsangues ?

...
(Mmh, j'achèterais bien une Mini...)

Pro Brunis lavabis afficionadis est

D'un évier à l'autre, sans trop de carmin au fond. Celui-là est propre et luit dans la pénombre. Il est dans l'éloge de l'ombre, si chère au shoji. Mais ici, point. Juste une lampe éteinte.